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地摸着脖子走开了，顾夜宁的手腕却倏地一紧。
是管风弦，他抓握住了顾夜宁的手腕，手指冰凉，像一块永远捂不热的冷玉。
“没事的，你不用太介意这东西。”管风弦轻声说，目光从自己腕上的伤疤落在顾夜宁脸上，他锁骨崎岖，腕骨也细瘦伶仃，愈发显得单薄，只又重复了一遍，“没事的。”
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